Buch-Kritik: „Sonky Suizid“ von Gero Reimann

„Jeder Satz würde ihm aus dem Mund gerissen werden und die Bedeutungen der Wörter, der Sätze, der Zeichen, die Bedeutung des Codes, würde sich gegen das wenden, was er aussprechen wollte, gegen das, was er fühlte.“

Ich bespreche selten Bücher, noch seltener Romane. Das kommt daher, dass ich kaum noch Romane lese. Es fehlen mir die Zeit und die Ruhe dazu. Das führt auch dazu, dass ich nicht besonders kompetent bin, komplexere Romane zu besprechen, weil mir das schiere Volumen des notwendigen Backgrounds abgeht.

Bei „Sonky Suizid“ fühle ich mich allerdings verpflichtet, handelt es sich doch um den 1983 geschriebenen, aber erst 2011 posthum (der Autor verstarb 2009) veröffentlichten „großen Roman“ des Dick-Fetischisten und Feuilleton-Kombattanten Gero Reimann. Seine Fehde mit dem Übersetzer Joachim Körber war ein Highlight des Fandoms der 80er und wurde von mir kürzlich und ausführlich wieder aufgewärmt. Reimann hatte zeit Lebens keine Probleme, die Arbeit anderer Leute in Grund und Boden zu treten und sich selbst dabei als unverstandenes Genie zu sehen, das von der Verlagsmafia konspirativ unterdrückt wurde. Gerade deshalb schien mir „Sonky Suizid“ geeignet, um Reimann an seinen eigenen Maßstäben zu messen. Ist uns hier ein deutscher Dick entgangen, ein Burroughs gar? Oder liegt ein weiterer Beleg dafür vor, dass „besser wollen“ und „besser können“ eben doch durch einen breiten Canyon voneinander getrennt sind?

Ich habe vier Monate gebraucht, um mich – teilweise Seite für Seite – durch “Sonky Suizid” zu arbeiten. Oder sollte ich lieber “kämpfen” sagen?

„Gab es diese vier Menschen überhaupt, oder waren sie nicht vielmehr nur schemenhafte, äußerst ungenaue Ausgeburten einer krankhaften kollektiven Phantasie, heraufbeschworen angesichts einer allgewaltigen Angst vor totaler Vernichtung durch Atombomben oder anderen drohenden Gefahren? Das Gleißen und Toben der entfesselten Materie war jederzeit in den Gedanken der Menschen gegenwärtig.“

Den Inhalt will ich nur grob mit ein paar Sätzen umreißen, denn letztlich ist er Reimann augenscheinlich egal, ein so unnützes wie mageres Gerüst: der ungeschlachte Sonky Suizid stapft mit zwei Munitionskisten aus den Weltkriegen durch Hannover – er ist ein Getriebener, ein lebender Toter mit nachwachsenden Körperteilen und schwammigen, ständig wechselnden Erinnerungen. Inmitten von bizarren Katastrophen veranstaltet er das, was wir heute vielleicht Raves nennen würden, erzählt seinen weiblichen Anhängern vermutlich erfundene bis erlogene Anekdoten und sucht eine Chance, vom Krebs zerfressen und vom Tod verlassen, endlich seinen Körper los zu werden. Vielleicht ist er aber auch bloß verrückt und aus einer Anstalt entflohen.

250 Seiten gönnt sich Reimann für diese vergleichsweise kurze Reise Sonkys vom Waldrand in die Stadt, zum Krankenhaus, zur alten Halle, zur Mietwohnung, zur Kneipe und zum Schwimmbad. 250 Seiten, in denen alle anderen Charaktere ungreifbar wie Chiffren (und oft genug sichtlich an veralteten Rollenklischees entwickelt) in das wirre Geschehen hinein und wieder hinaus flirren. Der arrogante Chefarzt, der junge Revoluzzer, die spießige Sympathisantin – niemand darf mehr sein als Stichwortgeber für die „stream of consciousness“-Monologe, Gedankengänge und Proklamationen einer Hauptfigur, die in ihrer Hässlichkeit, Leere und Amoral wohl Sympathie für das Andersartige wecken soll, aber unter dem Strich doch nur hässlich, leer und amoralisch bleibt.

„Wie sind ineinander verflochten, miteinander verkabelt, vergesellschaftet – eben tot. Sind das All, sind Tot-all.“

„Sonky Suizid“ versucht verzweifelt, ein Anti-Roman zu sein, der dem banalen Unterhaltungsanspruch des Lesers widersteht und ihn zum Mitdenken, Mitreisen und Mitfühlen zwingt. Keine Heldenreise nimmt uns an die Hand, kein erkennbarer Plot, kein verlässlicher Protagonist – selbst die Genre-Elemente sind so vage und angerissen, dass die Klassifizierung als „Science Fiction“ wohl eher Reimanns Liebe zu Dick geschuldet ist als der tatsächlichen Schublade, in die „Sonky Suizid“ gehört. Das Buch möchte ein luzider Traum sein, ein Horrortrip, eine asymmetrische Alternative zur geordneten Welt, frei assoziiert und alle Kategorien sprengend.

Leider ist es primär ein eitles, überlanges, mäanderndes Traktat, das gerade in seinem holperigen Bemühen, Relevanz zu proklamieren, praktisch nichts über die Entstehungszeit und seinen Autor hinaus zu sagen vermag. Es ist durchzogen vom Selbsthass eines Deutschen, der überall noch die Gasöfen wittert und von einer Humorlosigkeit, die den echten ideologischen Fanatiker auszeichnet. Wer sich auf “Sonky Suizid” einlässt, hat wahrlich nichts zu lachen.

„Nur ein deutsches Hirn kann im Tod den einzigen Weg zu einem besseren Leben sehen.“

Die apokalyptische Welt, die Reimann präsentiert, ist weder futuristisch noch utopisch. Es ist Hannover anno 1983, gesehen durch grauen Brillengläser der Kapitalismuskritik, des Punk, des gescheiterten Umsturzes und der Umweltverschmutzung. Es ist die durch und durch hässliche Gegenwart, wie sie wohl nur ein Kommunist zu sehen vermochte, der als Lehrer verbeamtet das System genießen konnte, ohne es mögen zu müssen. Reimanns Wahrnehmung lässt sich komplett mit dem Zitat des Punks (Hannes Jaenicke) in Schenkels „Abwärts“ zusammen fassen: „Alles kaputt. Das ganze System“. Freiheit für Nicaragua – und 35 Stunden-Woche! Die Tatsache, dass Reimann damals Krebs hatte, dürfte seine Weltsicht nicht signifikant aufgehellt haben.

„Das typische Junglehrer-Gewäsch (…). Einige gaben sich Reformen gegenüber sehr aufgeschlossen. Dabei hatten die Reformen sich zu jenem Zeitpunkt schon längst als Mittel reiner Leistungssteigerung enttarnt. Das ideologische „sozialdemokratische“ Emazipationsgeseiere beiseite gelassen, konnten die alten Hierarchien glatter arbeiten als vorher.“

Es ist zäh und unbefriedigend, wie komplett freudlos Reimann die Welt sieht – und wer sie nicht sieht wie er, ist schon lange tot oder wurde vom System gefressen, ohne es gemerkt zu haben. In endlosen Tiraden ergeht sich der Autor über die Unerträglichkeit dessen, was wir als Wirklichkeit wahr nehmen. Er möchte uns seine Wahrheit zeigen und übersieht, dass es eben nur seine ist. Die Allgemeingültigkeit, die Nachvollziehbarkeit, das andockbare Element, das gute Prosa ausmacht, ist Reimann fremd. So wütend er auch wettert, dass wir die Augen aufmachen müssen – wir können nicht sehen, was er sieht. Weil wir nicht seine Brillen tragen.

„Was mich entsetzte und lähmte, war diese unerbittliche Macht, mit der aus jedem noch so irrwitzigen Geschehen von den Medien unter Ausnutzung der Ängste der Leute die Gesellschaft sich immer wieder regenerierte und mit der es ihr gelang, noch den größten Wahnsinn (z.B. die Rassentheorie) in eine für die Leute sinnerfüllte Praxis des Gewährenlassens und Handelns umzusetzen.“

Über den Mangel einer tatsächlichen Geschichte und die frustrierende „No future“-Attitüde hinaus nervt Reimann auch durch völlige Disziplinlosigkeit: besoffen vom eigenen Sprachschatz verpackt er die immer gleichen Platitüden in immer neue Metaphern und Formulierungen, oft drei, vier mal in direkter Folge. Er bläht sein Dogma auf, bis man sein Bier abstellen und sagen möchte: „Alter! Ich hab’s verstanden!“.  Damit er endlich Ruhe gibt. Reimann vertraut weder seiner Prosa noch seinen Lesern und verliert dadurch jedes Gefühl für Verhältnismäßigkeit. Botschaften werden nicht klarer, wenn man sie schreit. Und Reimann schreit am laufenden Band.

„Sie fühlten die Katastrophe als Bestandteil ihrer abgestorbenen Leiber, mit denen sie sich jeglichen Perversionen hingeben konnten, eingebettet in Sonkys privates Elend, und schauten gierig in sich hinein, rissen sich die Haut von den Körpern, um noch mehr Schrecken erhaschen zu können.“

Es ist das Übermaß an Proklamation und der Mangel an tatsächlicher Erzählung, der „Sonky Suizid“ zu einer Tortur macht, von der man immer nur wenige Seiten am Stück schmerzfrei konsumieren kann. Viel zu sagen hat Reimann letztlich nicht, aber er sagt es penetrant und immer wieder. Alles kaputt. Das ganze System.

Es ist nicht so, dass Reimann ein miserabler Autor wäre – sein Wortschatz ist üppig, sein Stil bildstark, und immer wieder (besonders bei den Lebenserinnerungen der Figuren) gelingen ihm Szenen und Sequenzen, die eines besseren, strafferen Romans würdig wären. Was fehlt, ist ein Lektor – bzw. dem Vernehmen nach die Einsicht Reimanns, dass so etwas überhaupt nötig ist. Etwas mehr Stringenz in der Story, etwas weniger Redundanz in der Narrative, etwas mehr Fokus in der Dramaturgie – aus “Sonky Suizid” hätte eine schräge, vielleicht 100 Seiten schmale SF-Novelle werden können, die keine 28 Jahre bis zur Veröffentlichung im Schrank des Autors Staub angesetzt hätte.

Fazit: Ein Roman, den man allenfalls aus akademischem Interesse am Zeitkolorit lesen kann – oder aus masochistischer Neugier, die schwer bestraft wird.

Zum Abschluss seien mir zwei Anmerkungen erlaubt: Shayol ist ein Kleinverlag, dem ich den heftigen Kaufpreis von 17,90 Euro ebenso wenig vorwerfe wie die multiplen Rechtschreibfehler, die augenscheinlich in 25 Jahren auch vom Autor nicht entdeckt wurden. Solche Niggeligkeiten werden mehr als aufgewogen durch ein kluges und detailreiches Vorwort von SF-Urgestein Winfried Czech.

Aber die Krikelkrakel-Illustrationen im Buch, die weder Stimmung schaffen noch besonders aussagekräftig sind, fand ich überflüssig bis nervig – zumal eine davon sich augenscheinlich David Hasselhoff zur Vorlage nahm:

Darüber hinaus ist es ein einziger Buchstabe, der „Sonky Suizid“ fest in den frühen 80ern verankert und den man durchaus hätte ändern können, ohne dem Autor in die Parade zu fahren:

„Harald vilmte“

Genau. Vilmte. So nannte man das in der Frühzeit der Videokameras, um die auf Band gedrehten „Vilme“ von den „Filmen“ auf Zelluloid abzugrenzen. Hat man dann ganz schnell wieder gelassen.